И этот флигель, где в притворе бурных
часов, заваривавших буро
слова, минуты и черты
судеб, не знали мы —
непреходяще, настояще
то, что есть —
и одичалый мостик, и дымок над чаем,
и блеск влюбленных глаз,
заиндевевший дуб, массивность сосен,
пух отпустивших белых звезд,
и может быть, тот миг
и перебросил
бы
сейчас тот мостик
чрез бездну дня,
и спас.
Стихи, переводы, статьи, рецензии Ι © Л. Вагурина Ι vagurina@list.ru