Из книги "Время... ветер"

Мне кажется, я знаю, что мне делать
С огромным шлейфом
ускользнувших дней —
Их превращу в стихи, а после — в птиц —
Взметнувшуюся стаю белых дней.
И покачнется время, и взлетит,
И тяжесть растворится в белом пухе,
И недовольная, ворчливая старуха-вечность
Тоже взмоет ввысь.
И, кажется, я знаю, что сулит
Рассвета профиль, проявившись
в черной раме, —
Грядущий пух — и он летит
Во все концы, и тяжесть покидает…