Бредовый день влачит свои оковы,
И прочерк, прочерк, прочерк,
Где в графах – «ночь», «предтеча»
и «покой».
Тяжелый день безумны корчит рожи,
Слова слагая тихие: «Ты – мой!»
И опадали эти листья.
Должно быть. Потому что, как укор,
Деревьев голых запрокинутые лица
И листьев присягающий костер,
И, уколовшись о верхушки сосен,
Спит осень, детство отразилось в ней,
И жизнь ушла в неначатую осень –
К чему? Зачем?
Стихи, переводы, статьи, рецензии Ι © Л. Вагурина Ι vagurina@list.ru