Среди дорог подспудно выбираем
Не ту одну, что кажется нам раем,
А ту, поросшую зеленым лопухом,
Которую, должно быть, раем назовем…
Среди песчинок, просочившихся сквозь пальцы,
Как странно мало оставляет жизнь,
Чтоб выткать свой узор, на пяльцы
Всю душу нашу прежде натянув,
Среди дождинок, по лицу скользящих,
Среди монет, подброшенных на счастье,
Дорога тянется неспешно в настоящем,
И серебрится пыль…
